Por uma palinha negra...

Sábado, 9 da noite... Os caracóis já sairam de suas casas há muito tempo para a farra mas as caracoletas Portuguesas só agora se despacham de mais um dia de trabalho. Jantar buffet no chinês barato (para os padrões de Dublin, a segunda cidade mais cara de acordo com outra estatística qualquer) e toca a dar corda aos sapatinhos até ao Bleeding Horse. A "M de cabelos ruivos" vai para a Austrália e esta é a festa de despedida.
Os pubs são qualquer coisa de fantástico aqui na Irlanda, têm o dom de estarem sempre cheios, de nos deixarem a alma preenchida, a carteira vazia e a cabeça pesada no dia seguinte. Sábado à noite, no Bleeding Horse, não foi excepção.
Kopperberg de frutos silvestres e Smirnoff Ice, demasiado Smirnoff Ice. Às tantas há brindes e. numa tentativa bem disposta de entreter a multidão. há que tentar convencê-los que eu, sim, eu, também consigo beber uma garrafa qualquer de golada. sem entornar. E bebi. E depois alguém tem a excelente ideia de fazer um concurso entre mim e um Irlandês. Perdi, é certo... mas o engraçado é que passado 10 minutos o meu oponente vem ter comigo, entrega-me uma nova garrafa de Smirnoff e diz "Fiz batota, a palinha que tinha na garrafa deu-me vantagem". De manhã, já de cabeça pesada, só pensava "Foi por uma palinha negra" e ria-me às gargalhadas como se não houvesse amanhã (mas houve).
Mas foi uma noite e pêras. Tiveram de nos mandar embora do bar, logo na altura que eu arranhava o meu melhor sotaque Irlandês e tentava ensinar sueco a dois tipos (só para perceberem o meu fantástico estado de sobriedade não comatosa). A Miss AF dizia que já estava a chamar por mim há séculos mas que eu estava tão entretida na minha estranha conversa "Lost in Translation" que nem dei por ela...
Moral da história: ainda bem que havia guronsan cá em casa (minha santa Mamuska que me protege) e apesar da ressaca... a diversão é para repetir.

From Dublin with a (now gone) hangover. XOXO

Páscoa em casa é...

- Pão de Ló a 4 mãos (Mrs DC e Mrs RP);
- Ovos castanhos (agradecimentos às cascas de cebola pelo seu desempenho tintureiro);
- Feno do quintal (espalhado pelo "carreiro" para assinalar a casa);
- Cabrito no forno (quem quiser que coma os miúdos que eu fico com o "kid" mesmo);
- Água benta e o cantar em falsete do Mr CP (Sardanisca e Mrs RP quase que se desfazem às gargalhadas);
- O som das campainhas (tlim tlim, tlim tlim...) e as opas brancas esvoaçantes (MMÃAEEEE!!!!!!!!!!!!! CHAMA OS TIOS!!!!);
- A Mrs DC a dizer que não carrega a cruz (pudera, aos 86 anos ainda lhe impor mais uma cruz quando as cruzes dela já são mais que suficientes);
- Leite creme, aletria e as gargalhadas do uncle T. ("Eh eh eh, OH LICE!");
- As amêndoas de licor sem amêndoa mas com licor de diferentes formatos, cores e feitios (únicas no Mundo e produzidas num cantinho recôndito na Rua do Almada, Porto).

E alguém viu o coelho da Páscoa a por ovos para as omeletas de chocolate? Eu não...