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Bolo Rei aprovado pelo Cara-Pálida! Principalmente a versão Gila-Canela. O pessoal lá do "Ó-pi-táliii" também apreciou os pico de açúcar (mecanismos de coping do pessoal de saúde...). Daqui a dias eu publico a receita. Agora é Modern Family marathon time. :)

Your Cake is King....

E porque já não falta muito para o Natal, eu e a Mrs P decidimos dar uma de pasteleiras... Assim sendo, aventuramo-nos nas artes de fazer bolo-rei mas sem frutas cristalizadas (não somos grandes fãs). Ao fim e ao cabo, e depois de muitas gargalhadas a tentar definir quem era a "maior aqui da aldeia" e a "rainha da cozinha", acabamos mesmo por assertar na mouche num bolo-rei de frutos secos e gila. Receita APROVADA (incluindo pelo meu caríssimo namorado Irlandês, daqui em diante definido com Cara-pálida). Esperemos que resulte igualmente na quadra Natalícia e que passe com "flying colours" os requisitos de exigência da família Cardiff-Casey. No pressure....

BEFORE

 AFTER

Desatador de nós

E depois de mais de uma ano em reclusão espiritual de escrita, está na altura de desatar os nós (esses e os eus também) e voltar às letras... Mas não para hoje.. :)

O Larápio

Pois é... Hoje de manhã fui alvo de mais uma inebriante experiência de
vida, a de se ser assaltada. O choque é de um impacto brutalmente
estúpido. Felizmente para mim, a tragédia não incluiu dor física. O
sofrimento vem da incredulidade da situação e do sentimento de vazio
que emana da invasão do espaço privado de um lar. Certamente que há
lições a tirar disto tudo. Coisas práticas desde como evitar este tipo
de incidentes ao processo a seguir para tentar recuperar o q quer que
seja que se perdeu. Portátil, mochila, carteira com documentos, cd de
jazz e a sensação de segurança e confiança, no meu caso.Até a gata
está mais calada hoje... Por alguma razão parece compreender o meu
sentimento de perda e carinhosamente deixa-se ficar menos agitada,
irrequieta e brincalhona e não se importa quando lhe afago o pelo e a
encosto a mim numa tentativa de encontrar algum conforto. O resto do
dia vai ser passado em casa, à espera da versão irlandesa do csi. Em
tempo útil faço um update. Por agora vou aprender a viver sem música
ou series...

O jardim

Por acaso ando com vontade de escrever textos mais folclóricos e de carácter fictício do que histórias da vida real numa Irlanda atulhada de dívidas que ata as mãos à cabeça e chama pelo "Jaysus!". Esquecendo todas estas vicissitudes de uma altura da vida menos economicamente feliz. Mas passando à frente que atrás vem gente....
Graças à Pipoca, que me deu o enorme prazer de vir de Londres a Dublin, esqueci os problemas por breves momentos (tirando a gata que me acorda às 5.30 da matina porque se sente só e precisa de companhia) e deixei-me apaixonar por um cenário idílico literalmente saído de filmes de Hollywood. Welcome to Wicklow...

Música Maestro

Enquanto faço uma pausa da minha escrita construtiva para fins académicos (só para terem uma ideia, sinto-me culpada pelo genocídio de uma família de árvores, atendendo à quantidade de papel que me rodeia e na qual estou profundamente mergulhada), achei que era bonito falar acerca de um grande homem (1,72 m) que me inspira muitas vezes sem saber e do qual tenho muito orgulho. Para a maior parte das pessoas ele é "Carlos" ou "Pereira" ou a conjução de ambos os nomes. Eu prefiro chamar-lhe "Papi" ou "Papá".
Eu sei que amanhã é o dia da Mãe e não do Pai mas achei por bem inverter as coisas e sair do contexto habitual do calendário. Cliché? Talvez... mas isso serão sempre outros a julgar, para mim é apenas um momento oportuno para ser "filha do pai".
Há uns dias atrás, durante uma das nossas curtas e concisas conversas telefónicas, o meu pai pergunta-me "Então, já foste ao site?", "Que site?" perguntei eu, perfeitamente consciente que as aventuras do meu pai na internet são, por norma, sob a supervisão e tutela de uma mãe mais experiente nestas coisas da "internet". "O da paróquia! Fui entrevistado!". E pronto, foi o suficiente para uma reconciliação momentanea com as minhas raízes católicas e lá fui eu ler a entrevista.
Disse-lhe que o fiz, obviamente, e que achei "porreiro" e que ficou "bonito nas fotografias"... Mas talvez tenha omitido a parte mais importante. Não lhe falei do orgulho e admiração que tenho por ele e que alimento no segredo da minha reclusão Dublinense.
O meu pai é, em muita coisa, um self made man. De uma forma muito resumida, que 53 anos de história e estórias dão muito que falar... O Sr Carlos não recebe um ordenado chorudo mas é um trabalhador dedicado. Quando conta uma anedota rimo-nos mais com as suas gargalhadas do que com a piada em si. Tem um coração maior do que o mundo e há sempre espaço para ajudar mais alguém. E é Maestro... sem formação musical, com uma guitarra e um órgão em casa que acho que ainda não sabe tocar, mas muita, muita vontade de aprender. Agora lê pautas, e com os óculos na ponta do nariz, foi ensaia cânticos e dirige o coro há já 7 anos.
Moral da história: muitas vezes não nos tornamos naquilo que queriamos, mas o destino leva-nos a lugares onde não esperavamos estar; no fim acabamos por gostar, adaptamo-nos e ficamos como peixe na água.
Ao meu pai, Maestro de coros, de histórias e impulsionador da minha mudança ao acreditar num recorte de jornal numa manhã de Junho, obrigada.


Para os curiosos aqui fica o dito cujo "site":
http://www.paroquiadamaia.net/site/artigos/2011/0012/

let it be

Ontem, por acaso ou talvez não, uma amiga indiana convidou-me para ir a um concerto da escola da filha... Como gosto de "canalha", fui (mesmo depois de um turno de 12 h que me deixou o cabelo todo rameloso, mas não interessa). Apesar de ter chegado atrasada e ter perdido a cachopa a cantar, fiquei até ao fim para ouvir o medley dos beatles. Muito, muito bom... Uma delas foi esta música e como tive um momento "ah ah" achei que devia partilhar estas coisas com o povo, numa de relax, peace, love and prospetity.
P.S. - nada como um sorriso desdentado ou dois para nos mostrar que vale a pena.

Canvas

Canvas é a palavra inglesa para designar "tela". Gosto de pensar que aidna tenho tinta que chegue para desenhar e colorir muitas telas... Às vezes, mesmo sem querer, sem qualquer tipo de intencionalidade, revejo o meu reflexo numa abismo de pensamentos negativos e sufocantes. No bréu da noite, na escuridão dos meus pensamentos e sentimentos mais profundos, naquela lagrima seca que fica pendurada no coração e estreita a garganta, por vezes renasce algo que não esperava... esperança, energia, garra e graça de viver. Vamos lá ver se consigo atirar toda a tinta que puder para a minha tela negra...

Um dia destes hei-de escrever um post acerca de senhorios e das vicissitudes do arrendamento mas esse dia não será hoje (demasiado irritada com a atitude do actual senhorio). Falemos de IRS (ou será IRC).
A minha especialidade não é, definitivamente, a contabilidade ou gestão de empresas. O ano passado tive de fazer o registo como tendo uma empresa para dar aulas de massagem infantil e passar recibos... mas foi sol de pouca dura. Entretanto começou a pós graduação e os meus momentos de felicidade entre gargalhadas maternais e balcuciares imcompreensiveis de bebés acabaram rapidamente. Total: pouca entrada de dinheiro mas muita saída no que foi, certamente, um não muito bom investimento monetário.
Chegada esta altura do ano, há que pensar que tenho de apresentar os formulários até outubro... Faço a inscrição no site e, passadas várias etapas de códigos, recebo em casa o formulário 11E, mais longo que sei lá o quê e do qual não percebo patavina. Será que eles não podiam fazer as coisas mais fáceis, juntar instruções com linguagem simples ou reduzir o tamanho da coisa? Não. Mandam um folhetinho em que a explicação de um conceito contém em si esse mesmo conceito, pelo que acabo por perceber a mesma coisa, ou seja, nada de nada.
Pensando bem, acho que vou pegar na papelada toda e investir num contabilista em vez de investir em comprimidos para a enchaqueca. Maldita burocracia que por toda a parte te ocultas!

Bad News...

Quando eu era miúda o meu objectivo de vida era ser grande, crescida. Definitivamente não fazia ideia das complicações que isso traria, da quantidade de vezes que não iria andar de baloiço ou ir até à praia sentir a areia entre os dedinhos dos pés. Nada sabia acerca de responsabilidades, ou do facto de que haveria sempre alguém a coordenar os meus passos, que eu não seria completamente "D. de Mim" ou "Sra. do Meu Nariz".
Eu era o trambolho da casa... com as minhas histórias estapafúrdias acerca de pessoas inventadas na minha cabeça, numa estranha tentativa de entrar nas conversas dos adultos no horário nobre das refeições. O meu pai sorria e olhava para mim como se cada palavra fosse verdadeira (ainda hoje faz questão de me recordar disso) e nunca ninguém contrariou as personagens fictícias que eu conscientemente criava.
Lembro-me de uma frase num dos meus diários que dizia "Memories may be beautiful and yet what is to painful to remember, we simply choose to forget" (As memórias podem ser bonitas mas mesmo assim escolhemos esquecer o que é demasiado doloroso). Isto tudo para dar o mote aquilo que me levou a escrever este texto. Quando o meu avô morreu eu tinha 7 anos. Lembro-me das hermezetas que lhe colocava no café (por ser diabético), dos passos curtos (cortesia do Parkinson) e do cabelo escuro, bem colado à cabeça, que alinhava com um vulgar pente de plástico castanho. Depois do meu avô seguiram-se outros, e com o passar do tempo a dor de perder alguém não diminui, apenas se tornou diferente.
Há uns dias atrás descobri um novo tipo de dor... Não lhe posso dar um nome, nem me vou atrever, mas posso dizer-vos que não há nada pior do que perder um filho. Quando me meti nesta coisa de ser enfermeira, devia saber que nem sempre seriam só os velhotes a morrer. Essa seria, certamente, a ordem natural das coisas. A maior parte da minha família e amigos muitas vezes me pergunta como é que eu consigo lidar com miúdos que pesam menos, ou pouco mais, que 1kg de arroz... Eu sorrio e respondo que a maior parte das vezes as coisas até acabam bem, que observar e fazer parte da ligação especial que se estabelece entre pais e filhos é algo mágico. E é verdade, sinto o que digo.
Mas não há nada pior que perder um filho... Ver os sonhos, a esperança e o amor despedaçarem-se num só segundo quando alguém telefona do hospital e diz "Preciso de falar consigo. Temo que tenha más notícias". A dor é cortante, mesmo para aqueles a quem ela não pertence por direito. Então apercebo-me da parte mais difícil do trabalho... ver e sentir a dor de outrem, tentar ajudar e apoiar, estar presente mas dar espaço para a privacidade, e não saber como fazer tudo isto de forma correcta.
Não, este não é um texto leve, alegre ou jovial. Contudo, e como diriam os meus antigos professores de enfermagem, a morte é parte do ciclo da vida e devemos arranjar espaço para falar abertamente sobre ela. Certamente que não a faz desaparecer, mas talvez nos ajude a lidar melhor com quem sofre com a sua chegada...

TAESJ - De mais Ninguém Portugal no Coração

Oh boys... se vocês soubessem como a vossa música e boémia faz falta. Um dia, se vos vir a cantar em Grafton street, em vez de moedinhas serão notas de 50 euros. :)

How it all started...

Há alturas em que pensamentos vindos de nenhures saltam à minha frente de surpresa e me dão que pensar durante trajectos (aulas-paragem do autocarro, trabalho-casa a pedais, jogging matinal ao som de Florence and The Machine). Como desconheço se sofrem ou não deste fenómeno, resta-me explicá-lo aos pouquinhos nas minhas teorias escaganifobéticas-do-arco-da-velha-de-que-nem-o-coelhinho-da-páscoa-se-lembra.
Entonces foi assim...
Uma bela tarde de Janeiro, algures em Cork Street, pensei de mim para comigo: Será que a emigração tem componente genética? Claro, nada do que levou à formulação deste pensamento começou com uma base científica mas mais como um estudo de caso familiar. Os meus avós maternos foram para a Venezuela para tentar arranjar patacas que ajudassem a criar os 5 filhos. Regressaram às origens. O Papi decidiu emancipar-se cedo (tipo, antes dos 18) e foi para o País Basco. Regressa às origens e muitos anos mais tarde torna-se camionista e salta pela Europa durante cerca de 10 anos. Entre tios directos, tios dos pais e primos (sim, que a família tem mais ramos e galhos que um velho carvalho), todos saltitam e saltitaram de nenúfar em nenúfar, de país em país, à procura de uma vida melhor... ou simplesmente diferente.
Então eu penso... Se calhar o mais natural é ser nómada, não ter terra fixa, ser levado pelo vento (ou por um avião).
Se bem me lembro das minhas aulas de história, os primeiros habitantes deste calhau nunca paravam muito tempo no mesmo sítio. Procuravam comida e abrigo, melhores condições de vida, portanto. Um dia, acharam que era melhor dedicar-se à agricultura e pastorícia: talvez as raízes não fossem má ideia e isso lhes proporcionasse maior estabilidade. Muitos séculos dramas e invençoes depois, aqui estamos nós, seguindo padrões de vida que achamos tão próprio e tão nossos mas que, na verdade, existem desde a altura em que alguém deve ter sentido "Eureka" quando inventou a roda.
Ah... enão esquecer os Descobrimentos e aquela vontade toda de conquistar. Cá para mim, em vez da vontade de evangelizar os infieis (um aparte... hoje tive testemunhas de Jeová a tocarem à campainha, mas acho que já não tenho salvação), eram movidos pela vontade de ver algo novo, por sentirem a mudança e enfrentarem o desconhecido. De uma maneira ou de outra, arranjamos maneira de canalizar e expressar a nossa necessidade de ser nómada, de nunca parar muito tempo no mesmo sítio.
O que me leva a pensar... Será que criar raízes é algo mau e contra natura ou será apenas mais um degrau no processo de repetição cíclica e histórica?
Agradecem-se pensamentos, sentimentos e insights no assunto. Até prova em contrário, eu sigo o meu código de barras genético.

Atchoo

Ai ai... Eu bem que queria que o título fosse alusivo a um dos 7 anões da Branca de Neve (a da Disney, não a farinha) porque seria sinal de mais uma das minhas fantásticas metaforas e analogias que não fazem qualquer sentido à maior parte dos comuns mortais. Mas não, é bem mais simples do que isso.
Ao contrário de um mito urbano no qual os profissionais de saúde não ficam doentes, aqui a "je" está rodeada de lenços de papel, alapada no sofá a ver séries televisivas de manta pelos joelhos e caneca de chá na mão (gengibre, limão e canela seria o ideal...). Ah, pois é, a enfermeira ficou doente. E agora, quem cuida de mim? Há uns anos atrás teria a Mrs RP a tratar-me da saúde: "Queres canjinha? Eu vou aquecer-te uma caneca de leite. Toma o Cêgripe." Mas a independência e a emigração não estou livres dos seus "senões" e alçapões de rede social: os amigos trabalham ao fim de semana ou foram para a casórios no Brasil. Assim sendo, resta-me continuar de molho ou no choco (como preferirem), a sobreviver com as minhas próprias mezinhas caseiras e com paracetamol 1g. Também já me disseram para comer alho... No entanto, a minha vontade de matar os seres vivos que me rodeiam num raio de 300m é pouca. Além disso, apesar de as minhas papilas gustativas e nódulos olfactivos não estarem no seu melhor, ainda funcionam.
De qualquer maneira, o tempo livre (usado na "cura" desta verdadeira bodega) vai servir para assentar a minha teoria de migração, genética e movimentos nómadas, que espero partilhar dentro de breves... herrrr... semanas, vá.
Até lá, que Deus me abafe (agasalhe vá), que São Brás me tire a tosse (o catarro e a rouquidão) e os Santinhos todos levem daqui o espirro.

Another version

Em conversa com um amigo há uns dias atrás, dei comigo, inevitavelmente, a pensar em todas as mudanças que 3 anos de emigração proporcionam. Há alturas em que tudo é amado e desejado: a instabilidade do clima Irlandês, os double deckers azuis e amarelos, a multiculturalidade da multidão, os cafés e meias de leite em copos de papel (soja como opção), os pubs com a sua madeira velha e coçada e inúmeros sinais e placas metálicas na parede, o frio cortante nos meses de Inverno que dá brilho à boémia citadina. Mas nem sempre vivemos em clima de lua de mel... às vezes é mesmo lua de fel. Olhamos ao espelho e notamos a palidez resultante da fraca exposição solar, sentimos falta de dar 60 cent que seja por um café decente, não ouvimos as gargalhadas que nos são familiares, todos são estranhos e o que outrora era a nossa rotina, passa a memória saudosista de algo que se perdeu na viagem.
Mas... lá está, a mudança é algo tao natural como o ar que entra em cada inspiração e nos abandona ao expirar.
Quem conhece a versão original desta música sabe que é completamente diferente... Esta versão é mais suave, intimista. E talvez seja possivel establecer o paralelo entre a música e... bem, a emigração. Quando tomamos a decisão consciente de sermos os mesmo noutro lado, não deixamos de ser quem somos, a essência é a mesma. Mas, naturalmente, adaptamo-nos e criamos uma versão diferente de nós mesmos, mantendo a identidade original.
A música Summertime, dos irmãos Gershwin, mantém o record de maior número de covers no mundo inteiro. Poderia ter ido por aí... mas acho que "in for the kill" descreve melhor o que é largar tudo e mergulhar de cabeça em água gelada.

Adeus ano velho...

Eu até gosto de idosos... a minha Lindinha tem 88 anos (89 em 2011) e ainda anda direitinha que nem um fuso, cozinha pastelões de bacalhau aqui para a netinha e manda piadas sorrateiras mas profundas. No entanto, e no que toca a anos de calendário, quero sempre ver o velhinho atrás das costas e abrir os braços para receber a "novidade" que aí vem.
Na verdade, o ano que está quase quase a acabar não foi mau... mas podia ter sido melhor vá. Levam-se as lições, pequenas ou grandes, para o ano que aí vem (espero tê-las enquadrado na minha moina de vez; não há nada pior que erros repetidos e maus dejá vu). Reescrevem-se esperanças e resoluções (que se esperam cumprir), alimentam-se sonhos e emoções.
No fundo é a máxima do: Aprende com o passado, acarinha o futuro mas vive o presente.
Eu devia escrever algo acerca das lições de 2010 e as esperanças para 2011 mas hoje é dia de fazer malas, de recomeçar o processo de separação familiar e mentalizar-me que tenho de zarpar para a beira dos duendes e do seu pseudo pote de ouro no final do arco-íris (patrocinado pelo FMI).
Este ano pedi ao Menino Jesus que trouxesse mais Sol para a Irlanda... Por este andar vou ter de comprar uma lâmpada simuladora de luz solar para não pirar de vez. Se calhar é o melhor mesmo, parece-me que o Paraíso não foge à crise mundial e intergalática.
Anyway. O meu discurso já deixou de fazer grande sentido há alguns parágrafos atrás, deve ser do frio.
Até 2011.

Agora não consigo parar...

O meu pai era camionista... eu sou emigrante. Tenho desculpa para publicar estas coisas. :)

Ah, outro clássico

Ok... isto não é natalício. Mas, meus caros compatriotas das fabulosas colheitas de 80, digam lá que isto não vos traz boas memórias. ah... gira discos, cassetes e walkmans. O mundo nunca mais será o mesmo.

Clássicos do Natal Português

Há coisas que marcam os Natais a nossa infância e que acabam por se repercutir pela vida fora de maneira inesperada e, quiçá, estranha... O circo de Monte Carlo nas manhãs de Natal RTP1/ Canal1 (sempre gostei muito dos trapezistas e dos ginastas que dão aqueles saltos e cambalhotas todas), os filmes O Feiticeiro de Oz (ele apenas queria um coração que não fosse de lata), Música no Coração (já ninguém transforma cortinados em roupa com aquela classe) e Mary Poppins (como eu gostava de ter um guarda chuva assim.... supercalifragilisticexpialidocious), o Toppo Gigio (aquele rato italiano de cabelo duvidoso que aparece no Sequim D'Oro) e, é claro, o clássico dos clássicos, o suprassumo da quadra natalícia Portuguesa - o Coro de Santo Amaro de Oeiras (questiono-me onde andaram essas vozes da minha meninice). Ora, como não poderia deixar de ser, porque hoje é Natal, porque eu sou uma saudosista que gosta de tesourinhos e poque a internet permite destas coisas, aqui vai uma verdadeira pérola dos, ainda, anos 80. Enjoy it! :)

P.S - É favor não esquecer o Natal dos Hospitais, como é óbvio, essa preciosidade da quadra natalícia que expõe a todo o país a qualidade dos nossos artistas. Marco Paulo, continuas a ser o meu herói preferido.

... home

Continuando a história.
Aeroporto de Dublin. Mandar a mala para o porão, passar segurança, andar a ver lojas e beber um "soja latte" na Butlers. Esperar junto ao gate 313 pelo verdinho da Aer Lingus, ver a neve a cair e pensar "Rais te parta se num me deixas ir para casa. Lanço-te semelhante praga que nunca mais tens arco-íris ou potes de ouro ou duendes rechonchudos.". Entrar no avião, "esmagrecer" a mala para entrar no compartimentos (sim, porque havia quem tivesse mais de duas malas e depois as pessoas cumpridoras que se lixassem). 3 horas, 1 spray de anticongelante sobre a aeronave e umas quantas páginas de um livro depois, Lisboa. Como boa portuense e portista que sou, tenho uma espécie de ressentimento pela capital. Acho que já está no sangue. Mas, lá está, por breves momentos, e porque é Natal, até de lá chegar eu gostei....
Malas, pais, e um abraço com 3 meses de saudades. Carro, conversas acerca de finanças, leitão na Mealhada e... HOME.
Há um certo conforto em olhar ao redor e apercebermo-nos de que tudo está na mesma e tem o cheiro de que nos recordamos desde a última vez. A Rotunda e o seu Lavrador, o café do Sr Freitas e da D. Sofia (consigo ver o Armando lá dentro também). A casa branca de barra cinzenta, o tanque, a lavandaria, o cedro, as plantinhas da avó. O meu quarto exactamente igual, com a bailarina transparente que trouxe da Suécia, e a lagartixa espanhola, e a foto das Piscas, as borboletas na janela, a bailarina Irlandesa no espelho do armário, o candeeiro vintage na mesinha de cabeceira...
Quando crescemos, e quando todo o que nos era familiar está, muita das vezes, longe, o Natal passa, realmente, a ter significado como festa da família, celebração do nascimento, de um momento supostamente de alegria para muitos... E o tipo de vermelho que se devia juntar à Weight Watchers para caber mais gentilmente na chaminé e tornar o seu trenó mais rápido, transforma-se apenas numa figura acessória.
Pois é... Que o espírito natalício seja mais contagiante que a gripe A (H1N1), que o Scrooge ou o Grinch não descubram a vacina e que os aeroportos europeus reabram para a Miss M.C. ter na Irlanda o mesmo que eu tenho aqui.
Açúcar, canela, limão... Que o vosso Natal seja um festão (esta rima foi muito má...).

There is no place like...

A minha querida Doroteia, da história O Feiticeiro de Oz, batia com os seus sapatinhos vermelhos um no outro para regressar a casa. No meu caso, a viagem implica 1 táxi, 1 avião e 1 Fiat Punto preto de 1997.
Apesar de uma muito tentadora proposta para ir laurear a pevide e fazer um pub crawl (The Twelve Pubs of Christmas) na geladinha Dublin, decidi ir para casa pesar bacalhau (leia-se dormir) no sábado à noite. Após uma semana que inclui um exame de gestão e liderança com a duração de 3 horas e 3 dias seguidos a trabalhar das 7:30 às 20:10, achei que merecia um soninho. Mas claro, nem pensar em não participar na borga (ou craic) de mais um jantar da "Malta". Sete cavaleiros numa mesa redonda, rebentamos crackers (se não sabem o que é googlelizem... mas digamos que são uns rebuçados gigantes que quando se abrem cheiram a pólvora e trazem brindes lá dentro), comemos assado "à la Miss Afonso", bebemos uns copitos de tinto e... bem, palhaçamos e desconversamos ainda mais. Um verdadeiro susto para mentes e corações fracos, velhos e com pouco sentido de humor retorcido. Eles foram para os pubs, eu fui para a caminha.
8 da matina, toca o alarme (o toque é irritante, tenho de mudar aquilo). Cafeteira ao lume e aroma a Nicola no ar (oh my sweet, sweet morning coffee). Hoje é O DIA! Convém dar um jeitinho à casa para não ganhar bicharada na próxima semana. Dobra-se e arruma-se a roupa. Lava-se a louça, aspira-se a casa, passa-se o chão da cozinha a pano (com cheirinho a lixívia que é para parecer tudo imaculadamente limpo), muda-se a roupa da cama e empilha-se a floresta de papéis pós exame em diferentes cadeiras. Mala. Ainda tenho de arrumar a mala... Ao fim de 3 anos a práctica de arrumação de roupa e outros elementos (des)necessários torna-se mais rápida (acabei por me esquecer do carregador do leitor de Mp3).
Apanhar táxi. Ah e tal de onde a menina é, para onde vai, que vai fazer, portuguesa? não tem sotaque, enfermeira?, pois eu tive uma hemorragia cerebral e joguei rugby e parti ossos, olhe e qual é o terminal?, a aer lingus ainda está no antigo mas se não for está a ver a passagem ali à esquerda com pessoas... Feliz Natal para si também e obrigada. Os taxistas irlandeses, principalmente os de Dublin, são uma espécie rara e peculiar, extremamente tagarela e que adoram resmungar acerca de muita coisa. Com a conversa certa é deixá-los falar.
(e eu acabo a minha história pitoresca noutra altura senão o post fica muito comprido e depois ninguém o lê...)